Septiembre 23 II (¡Cómo envejezco!)

Golpes Bajos - Estoy enfermo (Directo)

Hola, Susana:

Es triste que algo tan decrépito como la "intolerancia" sea considerado el culmen de la modernidad.

Enhorabuena por publicar tu percepción de esta sinrazón.

Un abrazo, Susana.

https://historiademivida70.blogspot.com/2023/09/el-suicidio-social.html

 

Hola, Erik:

Tu narración del encuentro en el velorio nos deja, de momento, en el velatorio de la incertidumbre. Aunque quizá su silencio sea la respuesta.

Un abrazo, Erik.

https://noctambia.blogspot.com/2023/09/when-i-saw-you-i-fell-in-love-and-you.html?sc=1695047967402#c7605292183510791909

 

Hola, maestro Carlos:

Lo que para tu personaje supone una despedida triste, para nosotros es un reencuentro estimulante con tu escribir.

Un abrazo, compañero Carlos.

https://lajorobadelcamello.blogspot.com/2023/09/tristeza-de-estacion-del-tren.html

 

Hola, Demiurgo:

Este juego del escondite pone en juego toda tu habilidad narrativa para convertir lo previsible en sorprendente. El juego no esconde su letalidad, pero participando Duality en él… ¿quién se resiste a jugarlo?

Un abrazo, Demiurgo.

http://eldemiurgodehurlingham.blogspot.com/2023/09/este-jueves-un-relato-jugando.html

 

Hola, Beauséant:

Quizá, como en todo juego adictivo, en esta partida contra la naturaleza creemos que lo natural es mantener nuestro farol y seguir subiendo la apuesta confiando en que la banca reviente antes que nosotros.

Un abrazo, Beauséant.

https://www.elartistadelalambre.net/la-partida-infinita/

 

Hola, Erik:

Gracias por permitirnos disfrutar, a través de tu blog, de lo que habían visto sus ojos.

Un abrazo, Erik.

https://noctambia.blogspot.com/2023/09/a-traves-de-tus-ojos.html

 

Hola, Susana:

Creo que lo importante es tener alma. Tú la tienes, se aprecia en los textos que compartes en tu blog. El alma siente, esos sentimientos que la humanizan y personalizan la hacen quebradiza. Al igual que le ocurre a un cántaro, un alma puede recomponerse.

Un abrazo, Susana.

https://historiademivida70.blogspot.com/2023/09/alma-de-cantaro.html

 

Hola. Carlos:

La lectura de cada uno de tus textos es un regalo. Los hay que me resultan más especiales; y esta evocación es uno de ellos.

Al mantenerse las constantes en tu obra de tu expresividad cuidada y tu sensibilidad intensa, imagino que lo que hace de este relato un regalo más emocionante es tu narración en forma de ¿falso? recuerdo y tu desarrollo de una vivencia que dibuja una vida.

Gracias por este nuevo regalo, maestro Carlos.

https://lajorobadelcamello.blogspot.com/2023/09/gallera-en-las-nubes.html

 

Hola, Demiurgo:

Me ha dejado pensativo la lectura de tu relato, en especial la de este párrafo dialogado:

“-¿Qué sentido tiene escribir algo que nadie leerá?

-Será evidencia física de tu existencia.”

Su lectura ha sido luz en un momento obscuro.

 

Sólo puedo agradecerte tu escribir, generoso con los demás.

Un abrazo, Demiurgo.

http://eldemiurgodehurlingham.blogspot.com/2023/09/este-jueves-un-relato-noctambulos.html

 

Hola, Clarisa:

Hay puentes que se trazan con la intención de unir puntos distantes y evitar los colindantes, puentes que unen altas torres de marfil cuyos moradores desprecian a los que tienen cerca y sólo se unen con los distantes. Hay creadores que crean arte para puentear lo humano y vincular lo fatuo hacia con estructura churrigueresca de “intelligentsia”.

Hay puentes que nacen de la curiosidad por lo que hay más allá de nuestras narices, por interés hacia lo que pasa más allá de nuestros muros, para comunicarse con iguales de otros lares. Hay creadores que ofrecen soluciones a problemas de otros, creadores cuyas obras cimientan en otros la posibilidad de actuar de puerto o puente frente al problema ajeno.

Tu escritura, Clarisa Tomás Campa, es ese puente; tu humanidad, Clarisa, es ese puerto. Tu poema, al igual que los que ya has arquitectado y los que arquetectarás, son puentes que unen la sensibilidad con la expresividad, el yo y el nosotros, la denuncia del sufrimiento en la vida y fascinación por la alegría en la vida.

Todo mi afecto y admiración, compañera.

¡Gloria a Ucrania!

No rest for the wicked!

https://clarisatomascampa.blogspot.com/2023/09/hay-un-puente-en-los-balcanes.html

 

Hola, Erik:

Gracias por compartir esta tarde inspiradora.

Un abrazo.

https://noctambia.blogspot.com/2023/09/la-tarde.html

 

El hombre de dos cabezas XXVI

 Jerome Charyn’s Movieland, chapter 10: Two-Headed Man

                                                        El hombre de dos cabezas XXVI

“Las películas no se elaboran en las mentes de los guionistas”, dijo el director Wener Herzog.

Y Herzog tiene razón.

Otto Preminger me había dado una obra en su forma esquemática; y me sentí como un niño con un libro para colorear que él no había escogido. No estoy seguro de cuántos guionistas habían trabajado en el texto antes que yo. Pero tenía un montón de huesos con los que entretenerme: páginas que estaban a medio escribir.

Se había producido un truco de magia cuando me senté de nuevo en el escritorio de Otto. Los cuadros habían desaparecido de la oficina. Había detectives escudriñando las moquetas de Otto, midiendo las paredes. Me daban la sensación de estar embrujados, atrapados en su propio encantamiento solemne. Toda la operación apestaba a metafísica. Me pregunté si no estaría en mitad de un viaje en el tiempo, un soñador en el planeta Tlön.

Lo que quiera que estuviera pasando, era más interesante que mi preocupación con la Corte Suprema, y mucho más ficticio.

 

El culpable resultó ser un antiguo novio de una secretaria de la oficina de Otto. La llamaré “M”. Otto no presentó cargos. Se enfrentó al antiguo novio en una tarde lluviosa, lo invitó a subir a Sigma Productions, como si fuera a entrevistar a un actor para nuestro programa televisivo. No gritó. Había un tono casi musical en su voz. Sabía que “M” no había estado implicada, y quería protegerla de cualquier clase de escándalo.

Era una conducta curiosa para un productor independiente. No se sentía especialmente cercano a “M”. Pero ella trabajaba para él. Era parte de su pequeña tribu.

 

Los cuadros reaparecieron. Continué escribiendo. Me sentía más y más como un hombre de dos cabezas. Me gustaba mi colaborador, Otto Preminger. Me había convertido en un miembro de su tribu, pero no podía darle lo que quería: un docudrama sobre la Corte Suprema, con el aspecto de un cuadro perfectamente trazado.

Me vi envuelto en espacios vacíos, en subversivos planetas del alma.

 

Huí de Otto Preminger; pero tiene gracia: Eché de menos la oficina, beber té en la porcelana china de Otto, el azul de los ojos de Otto, su enloquecida búsqueda de lo “coloquial”.

Oí rumores sobre él durante un tiempo.

Lo había atropellado un coche.

Cayó en una especie de amnesia constante.

Murió a los ochenta años.

 

Fragmento de mi traducción de «Movieland: Hollywood and  

the Great American Dream Culture» –obra de Jerome Charyn, 

publicada por la editorial Putnam ©®–.

 

 

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El viejecillo engolado

Pieza dramática de un solo acto extraida del “dramtis personae” «El teatrillo de Ninillo» (o “Las deventajas de creerte aún un lazarillo cuando ya eres un viejillo”)

Se alza el telón. Cortinas. Música dentro.

Sobre la música, las cortinas se descorren lentamente.

Estamos en una plaza de Gijón.

A la derecha –en términos del lector–, la casa del cuentista que contará este desencuentro: Nino. A la izquierda, una iglesia. Al fondo, tras los soportales, una perspectiva delicada y minuciosa de unos jardines. Imaginemos también, amable leyente, un banco de piedra blanca a cada lado.

Sentado sobre el más blanqueado está un hombre, alopécico y algo pésico (1). Posa su terminal telefónica sobre el sitial. Exhala con profundidad. Observa cómo se apaga la pantalla del teléfono. Guarda silencio. Se frota la comisura de la boca. Emite varios gruñidos. Se incorpora de manera quejumbrosa, víctima de los achaques de su edad provecta.

El casi sexagenario se apoya en su bastón y parece encaminarse al fondo, tras los soportales, hacia su casa. detiene su caminar vacilante. Con la mano izquiera saca un pañuelo y se suena sus bacilos. Lo guarda. Mira hacia atrás y ve su móvil sobre el banco. Su vejez ha convertido su despiste adolescente en desmemoria añescente.

Tose. Caminar acelereado lo ha fatigado. Imediatamente se ha sentado. Una vez que el teléfono ha recuperado, mira su pantalla embelesado y comienza un monólogo descarnado:

—¿Qué me ha podido llevar a públicitar mi cumpleaños de manera tan dicharachera que hay quien, desde su bien quererme, me quiere otra vez casado?

—¡Vade retro Satana!

—¿Quizá mis palabras cabalgaron a lomos de encabalgamientos líricos?

—¡Sí, pardiez! Sin duda me dejé llevar por mis infulas autoriales y mi regusto fluido por el melodrama. ¡Sí! Ellas, que no yo, son las culpables de los malentendidos que provocan mis textos al ser leidos.

—Leer es un ejercicio fallido, que induce sensaciones de euforia. Si lo sabré yo, que cada vez que veo el nombre de un escritor me convierto en escribano del mío. Imagino que, hace unos días, cuando fabulé mi última “enninación” me creí “El bardo de Avon”, yo que soy “El cardo de Xixón”.

Nino se acerca a la pantalla, mira a todos lados para asegurarse de que el parque sigue vacío y continúa su vaciado de pensamiento.

—Lo más llamativo, afable leyente, es que podía haber sido modesto y ensoñarme como el molesto Edward de Vere; o –ya saliéndome del tiesto– como Christopher Marlowe. Pero no… ¡Voy y me las doy de William Shakespeare!

—Lo que no tengo de enloquecido me sobra de engreido –Nino mira atento a la pantalla del teléfono, quiere asegurarse de que su monólogo está siendo convertido en texto–.

—El caso es que la lectura de la atenta Flor parte de dos verdades. La primera de las mitades es que estar estoy casado, aún, según la doctrina de la Iglesia. La segunda es que la noche antes de escribir mi texto equívoco, había visto un episodio de la que es inequívocamente una de mis teleseries favoritas: “”Moonlighting”. Episodio donde se loa al gran Shakespeare y se satiriza lo atómico del matrimonio.

Justo en ese momento la música vuelve a resonar.

—La única diferencia está en que en nuestra boda el que sonó fue Prince; ya que mi desposada Gominola no tenía nada que envidiar en encanto a la encantadora Cybill. Así que imagino que ha sido el destino el que convirtió mi desatino en un texto cristalino para una lectora que me lee con el corazón más que con celazón.

—Obre este texto como pretexto para agradecerle a mi amiga Flor su aprecio y para celebrar nuestra amistad. La vejez es una fierecilla que, por el momento, tengo domada.

 

Cae el telón. Se escuchan unos pasos alejarse, mientras un silbido desabrido intenta imitar la música de la teleserie "Luz de luna"

.

Gracias por tu lectura de esta nueva chapuza literaria.

 

El diablo dijo no

El diablo dijo no – Orquesta Mondragon ℗ 1984 EMI-Odeón, S.A.

Buenos días:

Hoy tengo mucho que celebrar; y no se me ocurre nadie mejor que tú para compartir mi “aquíseguir”. Gracias por el regalo de tu compañía, amable leyente.

No importa si hay quienes ven como un delirio el espejismo recreativo que celebramos. A esta altura vertiginosa de mi vida achacosa tengo comprobado que el Infierno son los demás que en su delirio nos hacen sentir de más, para así arrojarnos al pozo del sollozo.

Delirio es hacer lo que haces porque te toca, porque es lo que se espera de ti o porque así te formalizas en una forma de persona formal. Lo nuestro –este flujo de palabras– es un espejismo celebrante, o la ilusión de unos ilusos que no pueden evitar ilusionarse ante lo ilusionante de seguir a lo nuestro en vez de a lo suyo. Quizás al resto les parezca ilusorio: pero lo que cuenta es que a los que sumanos nos resulte estimulante.

Con las caídas y recaídas que conlleva la debilidad frente a lo eterno, ¡aquí estamos, tan firmes como una veleta al viento! Así que cuidado con apagar la vela de la tarta de un soplido, pues podríamos acabar donde anida el olvido. Más vale hacerlo con un susurro, para que nuestro destino no acabe en sus manos como un churro.

El caso es que, para mi sorpresa, hoy cumplo 58 años. Tú ya los has cumplido o los cumplirás. En todo caso:

¡Feliz cumpleaños, amable leyente!

 

Septiembre 23 i (Do you remember?)

Earth, Wind & Fire – September

Hola, David:

Confío en que el periodo vacacional os haya resultado ameno.

Ameno ha sido el leerte. No sé si tu relato cumple todas las bases de la convocatoria, pero sí que da base cumplida para que su escritura convoque la atención lectora e invoque la inspiración relectora.

Un abrazo, David.

https://balasyestrellas.blogspot.com/2023/09/deseos-con-letra-pequena.html?sc=1694342735471#c5457517733026088201

Hola, Demiurgo:

Ya en el relato en el que la descubrí, te dejé mi opinión sobre este fascinante personaje.

Su nombre me resuena a eco francófono, aunque como el Mara Verso es un fenómeno universal, quizá sea originaria del corazón de Hurlingham.

Un abrazo, Demiurgo.

http://eldemiurgodehurlingham.blogspot.com/2023/09/asuntos-paranormales-gabrielle-ganimard.html

Hola, Beauséant:

Felicidades por tu introspección.

Me he encontrado en casi todo lo que escribes.

Un abrazo, Beauséant

https://www.elartistadelalambre.net/la-rabia-y-los-suenos/

Hola, "alicieante" Clarisa:

Reconforta leer lo que sabes y lo que tienes; ya que lo compartes, y con ello haces también nuestras tus seguridades y pertenencias.

Tus penas e inquietudes te las guardas, pero no las silencias. Ya que tu escribir sincero habla de ti, de lo que te alegra y de lo que te duele. Y si hay algo que te duele creo que es la inhumanidad cotidiana, esa manera en que contemporizamos los abusos y convertimos las tragedias ajenas
en noticias pasadas.

“Pesada”. Me temo que no faltará quien te denoste con esa palabra que intentará convertir en piedra y lanzarla contra el reflejo de tu percepción de la realidad.

Gracias por permitirnos cruzar a este lado del espejo; y permitirnos corretear por él sin la prisa de un conejo apurado. El tuyo es un país sin tierra y apátrida de toda maravilla que no sea la
fascinación ante la reina de los corazones humanos: la ternura.

Gracias por permitir que nuestro corazón lata en esta tierra donde “la vida no llora” aunque cartografíe “montañas de un gran dolor”.

Un abrazo de liebre libre, compañera.

https://clarisatomascampa.blogspot.com/2023/09/el-lugar-de-tu-nombre.html

Hola, Sanhoycal:

Gracias por dar palabra a lo que existe fuera de lo canónico.

Gracias por tu visita comentada a mi blog disconforme.

Un abrazo.

https://granlibroeditorialchiquita.blogspot.com/2023/09/el-occiso.html#comments

Hola, Sanhoycal:

Gracias por tu entrada divulgativa. No conocía la publicación de “Sinsonte”. Mañana intentaré sacarla en préstamo bibliotecario. 
Hace mucho tiempo que no compro libros ni películas, pero soy ratón de bibliotecas.

He leído poco a Walter Tevis. Siempre ha sido en antologías de VV.AA. editadas con más vocación que profesionalidad. De hecho, gracias a tu entrada lo he recordado. Tengo la imagen de que es un narrador áspero en su uso del lenguaje, no trasmitía emoción hacia personajes ni ambientes, sólo brío narrativo. Pero esa aspereza puede deberse a que las antologías estaban impresas en libros que amenazaban con deshojarse en tus manos y la lectura resultaba incómoda.

Un abrazo, Sanhoycal.

https://granlibroeditorialchiquita.blogspot.com/2023/09/sinsonte_90.html?sc=1694957826384#c166540198678337133

Hola, Joaquín.

Confío en que esta semana que se cierra hoy haya transcurrido tranquila.

Por suerte supiste reaccionar ante esas situaciones.

Nuestra sociedad, de alguna manera, aprecia a esos “listos” que se aprovechan de los “tontos”. Dejando a un lado lo inaceptable de valorar a quien se aprovecha de la humanidad de otros, es preocupante el efecto que tiene el reconocerte como víctima de un “timador”: siembra en ti la
desconfianza y hace que apoyes iniciativas que limitan el ejercicio de libertades.

Respecto a la incidencia con el horno, por suerte quedó en un susto.

Un abrazo, Joaquín.

https://apostandoporlalibertad.blogspot.com/2023/09/semana-de-pequenas-tragedias.html

Buenas tardes, Clarisa:

Tus gracias me convierten en agraciado, tu compañía en acompañado.

“Ya sabemos que nada cambiará por escribir cuatro poemas...”, me has escrito. Pero sí que cambiará por leerlos. 

Mi vida ha cambiado, en una parte pequeña pero reconfortante, gracias a leerte. Gracias a que tú escribes. Y no soy una persona que haya atravesado grandes momentos de desolación y tus palabras me reconfortasen. Y no soy alguien que se haya sentido “algo” y tus palabras me
humanizasen.

Por suerte siempre he tenido clara mi personalidad e identidad. Por suerte siempre he contado con un número reducido de personas que habéis ampliado mi curiosidad por la vida.

Leerte, no ha cambiado mi vida, pero la ha estimulado, admirada Clarisa Tomás Campa. Conocerte, no ha cambiado mi vida, pero la ha mejorado, amiga Clarisa.

Las injusticias nunca han contado con mi silencio; pero sí con el de personas juiciosas, sí con el de iguales al abusado que se aliviaban de no ser los “injusticiados”. Tu manera de reflejar las injusticias me parece firme. Firmeza a la que se une la belleza de tu escribir. 

Te agradezco tu mención a mis palabras y tu cita de Máximo Décimo, con el que mi madre estableció un paralelismo entre el personaje y mi personalidad.

Tengo que salir a pasear, mi cuerpo y ánimo lo necesitan. Pasearé en compañía del buen recuerdo que siempre me deja el leerte, amiga.

¡Gloria a Ucrania!

https://clarisatomascampa.blogspot.com/2023/09/el-lugar-de-tu-nombre.html

¿No más «Fábulas»?

El escritor Bill Willingham ha confiado su serie «Fábulas» al dominio público. Si pulsas sobre este enlace al blog del citado guionista, leerás su narración del proceso

https://billwillingham.substack.com/p/willingham-sends-fables-into-the

Esta cesión de sus derechos sobre la serie que ideó y serializó, se produjo tras una larga cadena de desencuentros con la editorial que ostenta sus derechos de publicación: “DC Comics”, perteneciente al emporio mediático “Warner Bros. Discovery”. Esta concesión conlleva aceptar que cualquier creador pueda usar libremente las tramas y personajes ideados por Willingham (quien a su vez ha usado historias y personajes “libres de derechos”–principalmente personajes y leyendas del folclore popular anglosajón– para articular su reputada colección de cómics).

Si alguien quiere, por ejemplo, usar el enfoque del cuento «Los tres cerditos» que desarrolló Bill Willingham podrá hacerlo: siempre que no reproduzca la plasmación gráfica que presentan las viñetas (ya que ésta es propiedad de DC).

«Fábulas» fue un gran éxito crítico y continúa siendo una propiedad

comercial rentable: se prolongó durante más de una década, ha derivado en varias miniseries conectadas, proyectos audiovisuales o videojuegos superventas. La liberación de su aporte literario, no conlleva que los diferentes dibujantes y colaboradores que participaron en la colección hayan cedido a la par sus respectivos trabajos. Además, la editorial  “DC Comics” conserva todos sus derechos de reproducción sobre el material industrial que lleva publicado (y del que surgirá a raíz de éste, como lleva casi un siglo rentabilizando al personaje de “Superman” o décadas maximizando la miniserie «Watchmen»).

Esta medida liberadora de Bill Willingham (que me atrevo a calificar de desesperada más que de inesperada –si hubiese querido esta “libertad” para su creación no se habría vinculado a una megaempresa para desarrollarla) resulta de su imposibilidad para permitirse económicamente pleitear por la recuperación de sus derechos sobre sus creaciones.

No soy seguidor de Bill Willingham. Pero creo entender su actitud. Entiendo que es la misma que allá por julio de 2011, me llevó a distanciarme de la creatividad en Internet y a mantener una vigilia literaria en este blog: cualquier robaperas puede copiar/pegar mis textos, sobre los que Blogger ostenta derechos de reproducción.

 

Sigo escribiendo, sigo fabulando, pero apenas lo hago en este blog. Mi bloc de escritura sigue siendo de papel, no electrónico.

Gracias por tu compañía pese a mi alejamiento, amable lector.

Te animo a que leas (en préstamo bibliotecario) la obra «Fábulas / Fables» de Bill Willingham; te encontrarás con versiones sugerentes de leyendas sugestivas.

Gracias por venir y enloquecer.

Historia de dos mitades (histeria dickesiana)

Nico juraba palabras sentidas; sin presentir que al disentirlas lo apalabrarían como perjuro. El tiempo convirtió promesas en renegaciones.

“Fue el mejor de los tiempos... Fue la era de la sabiduría... Fue la época de la fe... Fue la estación de la luz... Fue la primavera de la esperanza...” (1)

“It was the best of times… It was the age of wisdom… It was the epoch of belief… It was the season of light… It was the spring of hope…” (1)

Nubia aseguraba su presentir futuro; sin tener presente que el mañana olvidaría un hoy que se convierte en ayer con la fragilidad de un suspiro. El tiempo trocó lo vivido en olvido. 

 “… (no)Fue el peor de los tiempos… (no)Fue la era de la necedad… (no)Fue la época de la incredulidad… (no) Fue la estación de la oscuridad… (no)Fue el invierno de la desesperación”. (1)

“…It was the worst of times … It was the age of foolishness …It was the epoch of incredulity …It was the season of darkness … it was the winter of despair.” (1)

Nubia y Nico buscaron la manera de alejar la sensación de fracaso cuando su tiempo llegó al ocaso.

"Lo que hacemos es mucho, mucho mejor que lo que hemos hecho nunca; es un descanso mucho, mucho mejor al que vamos de lo que jamás hemos conocido"

"It is a far, far better thing that I do, than I have ever done; it is a far, far better rest that I go to, than I have ever known."

Nubia y Nico jamás se reconocieron.

Nico dejó de sentir persona a Nubia.

Nubia empezó a definir como personaje a Nico.

Fue tal la distancia que se asentó entre ellos que cuando la casualidad los acercaba no hacían caso a sus sentidos y sí a sus sentimientos: en caso de verse, no se reconocían; de oírse, no se percibían.

En su corazón amurallaron dos ciudades.

De su historia compartida elucubraron una histeria inducida.

Y se exteriorizan felices de haberse dejado con un palmo de narices.

 

(1) Fragmentos de la novela «A Tale of Two Cities / Historia de dos ciudades» de Charles Dickens.

Portada para "Historia de dos ciudades" -novela de Charles Dickens- en su edición por Debolsillo

Dedicado al artista gijonés Danny Daniel.

Recuerdo las innumerables veces en que tarareé su canción «Por el amor de una mujer» junto a mi madre.

Hoy un juzgado le ha desestimado su demanda de autoría sobre una canción que es suya y que hemos sentido nuestra todos los que la hemos oído.

Tienes todo mi apoyo y agradecimiento, Danny.

La legalidad no vive en la misma ciudad que la justicia.

Danny Daniel es el compositor de «Por el amor de una mujer»