Aquí estoy esperándote, Sidonie.
Sé que debería estar durmiendo,
pero llevo horas pegándome con un texto cuya escritura me llena de frustración.
Quizá lo que entiendo como decepcionante sirva para espabilar un sentimiento “avivante”: al igual que tu ausencia me
acerca a tu recuerdo, el premio a Bob
Dylan ha hecho que lleve días escuchando a Joaquin Sabina.
Ahora, ya de viejo, me refugio en
el recuerdo y temo que me domine la desmemoria resultante de esa vida en la que
no me acordaba de que existe un futuro.
Ahora
que tengo un alma que no tenía, escucho a ese Sabina que desoía de joven.
Ahora
llegan estas noches en las que me levanto impenitente de la cama compartida,
asegurándoles a mis insatisfechas que la próstata me molesta por la edad,
cuando la causa de mi mal dormir está en mi corazón, que protesta de su soledad.
Ahora
que me acuesto con otras, pero duermo sin ti, no sé soñar sin soñar contigo.
¿Tienes
pastillas para no soñar, Sidonie?
