Mi jardín secreto

El día ha comenzado con una meteorología más cálida de lo habitual, a consecuencia de un viento del sur que hoy no sopla como vendaval, lo que he aprovechado esta mañana de forma paradisiaca: no para imitar la desnudez de Adán al almorzar manzanas en el jardín del Edén, pero sí para ir al parque en el que mordisqueaba con inocencia infantil la manzana de una vida por entonces divina.

Pese a mis travesuras e impericias, mis padres nunca me castigaron por comer frutas prohibidas mientras trepaba por el árbol del conocimiento. Siempre les gustó que leyera, aunque mis lecturas se centraban en cuadernos de historietas o adaptaciones de novelas escapistas. Lo de adentrarme en grandes clásicos u obras universales nunca figuró entre mis andurriales elíseos. Ni tampoco lo hace ahora mientras tarareo «Für Elise».

Leer ejerce en mí un efecto relajante del ánimo y tonificante de la imaginación. Por eso cuido lo que leo y dónde lo hago. Nunca me verás cometiendo la doble vulgaridad de leer a Mario Vargas Llosa y hacerlo en un lugar bullicioso.

Desde siempre, mi jardín infantil ha sido un atemporal parque de invierno donde la brisa del mar sopla fría incluso en agosto.

El calor siempre ha venido de encontrarme allí con mis seres queridos. Allí, en los desvencijados “Jardines de la Reina”, en el césped brilla el esplendor de la emoción compartida, las palmeras tienen fuertes raíces en el haberme sentido querido, las flores desprenden la fragancia de la inocencia y los bancos están mullidos por buenos recuerdos. Allí no anida el olvido, sino el recuerdo. Ése es el encanto de mi jardín secreto.