Siempre nos quedará París

Ahora que he acabado de escribir mi novela parisina, no me apetece desvirtuarla, quitarle esas imperfecciones y amaneramientos de los que tanto disfruto al leerme.

Quizá el mío sea definitivamente un caso clínico, pero –como Nino– no quiero aplicarle mi cordura al escribir enloquecido de Nino Ortea. Él fabula desde siempre, y yo me niego desde ahora a censurar sus textos de acuerdo con unas normas que sólo considero válidas para escribanos públicos: y lo que él “ninea” no son escrituras de propiedad, sino fantasías a compartir. La fuerza del escribir “ninorteano” no está en su habilidad para imaginar historias fantásticas, sino en su capricho expresionista. No es lo que cuenta, es cómo lo cuenta lo que hace de su hablar o escribir una voz diferenciada, que no acertada. Pues si mi heterónimo escritor fuera un “acertador”, hace tiempo que él sería millonario en ilusiones y yo en dinero de las apuestas.

Al igual que mi personaje de Nino Ortea, no busco ser una persona normal, lo que ambiciono es ser un hombre feliz. Y aunque soy feliz cuando él escribe, lo soy más cuando lo leo y mi mente reescribe lo que él cuenta. Desconozco si mi deducción es deductiva o inductiva, pero si en mi vivir soy incorregible, encuentro lógico no corregir su escribir. Así que, de momento, su novela afrancesada se queda sin abril, a espera de yo que discurra cómo aprovechar el texto sin escurrirlo de su esencia “ninorteana”.

Imagen de la película "Casablanca"

Siempre nos quedará París, mon cherie, para volver a callejear por sus ruelles cuando mis ademanes no vayan de gris y tu ilusión vista de azul, Sidonie.