Los cinco y la escritora abominable

No sé hasta qué punto la escritora Enid Blyton era una avariciosa, sí que tengo la impresión de que no era una autora “garbancera”. Desconozco cómo habría reaccionado al saber que la Casa de la Moneda británica se negó a acuñar una moneda conmemorativa en su honor. Imagino que le habría afectado el que la razón para la negativa está en que es considerada a día de hoy –bueno, más bien a las alturas del año pasado, que fue cuando se produjo la negativa– como una autora “racista, sexista homófoba y no muy bien considerada” (“She is known to have been a racist, sexist, homophobe and not a very well-regarded writer”).

Blyton falleció en el año 1968. La página que le dedica Wikipedia rinde cuenta de la notoriedad que la acompañó ya en vida, pues nunca han faltado voces que la descalifiquen como mala esposa, peor madre y pésima literata. Fue una escritora prolífica, lo que también conllevó que sufriera insinuaciones de que recurría a “novelistas fantasma”; después de todo para sus detractores resultaba irritante el que entre tanto coqueteo con amantes, tanto torturar a sus infantes y tanto mortificar a los inmigrantes Blyton encontrara tiempo para su escribir diletante. Muchos de sus detractores son antiguos lectores de la británica que abominan, al garfio de su vejez, de la autora que les hizo sentirse Peter Pan.

El mayor logro comercial de Enid Blyton fue y es la serie de 21 libros protagonizados por The Famous Five –Los Cinco–. Colección cuyos textos cuentan con dos versiones: la clásica –que reproduce los textos originales– y la actualizada –en la que se han reformado ciertas expresiones y situaciones por ser “políticamente incorrectas”–. Leer es saber, amable leyente. Te invito a que leas cualquiera de sus libros y decidas si la ambientación de su historia te resulta más chocante que la de la mayoría de las obras escritas por entonces.

No soy uno de los renegados en la fe y esperanza que me hizo sentir. Creo en Enid Blyton.

Es obvio que Blyton no era/es/será la única escritora cuyas historias están modeladas con el cincel maniqueo de la moralina social mayoritaria en su época de publicación. Pero no voy a ser con ella más exigente de lo que lo soy con William Shakespeare –sus obras están pobladas por malvados extranjeros deformes, sus protagonistas actúan por celos o venganza, sus tramas defienden la explotación de la clase obrera, siempre se ha dudado de su autoría de la totalidad de la obra que firma…–.

Incluso hoy en día los libros de Enid Blyton siguen trayéndome la luz en estos momentos de oscuridad. En sus páginas aún ganamos los buenos; en ellas la suerte acompaña a quien sigue a su corazón, no a quien escucha a su cabeza; en ellas eres libre para ser quien eres y llamarte como te dé la gana: ella es Jorge, no Jorgina. Yo soy Nino, no Marcelino.

El cantante, compositor y productor Camilo Sesto ha muerto en la madrugada de este domingo. DEP. En su sitio habrá un vacío grande y mudo como el alma. Desde siempre ha contado con mi admiración, siempre que se prolongará hasta que mi sentir se apague.

                                         Camilo Sesto: Algo de mí (1971)

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